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    唐宁街十号。

    外交大臣推门进来，走得很急。

    皮鞋踩在地板上，脚步声密得像鼓点。

    他手里攥着电报，纸边都被捏皱了。

    脸白得像糊了层纸，没半点血色。

    “首相阁下。”

    他声音发紧，

    “龙啸云的空军刚刚越过缅印边境，在我驻印英军头顶做了低空威慑飞行。

    没投弹，没开火，就是飞了过去。

    规模……数百架战机。”

    首相坐在办公桌后。

    接过电报，没立刻看。

    先用手指把纸角压平，才低下头。

    看得很慢，一个字一个字地读。

    看完一遍，又看一遍。

    他把电报放在桌上，手指轻轻敲着桌面。

    一下，两下，三下。

    “不要开火。绝对不能开火。”

    他说。

    声音不大，却重得不容置疑。

    外交大臣张了张嘴，犹豫着问：

    “首相阁下，要不要发抗议照会？”

    首相沉默了。

    望着窗外灰蒙蒙的泰晤士河，沉默了很久。

    再开口时，声音里带着少见的疲惫：

    “照会发过去，龙啸云会看吗？

    他会看都不看，直接扔进废纸篓。

    然后下次，就不只是飞过去了。”

    “告诉印度方面——增兵继续，但不许挑衅。

    能打，早就打了。

    不敢打，不能打，打不过。

    龙啸云现在的空军，远超远东所有列强的总和。

    我们除了忍，别无选择。”

    海军大臣坐在旁边沙发上，一直没说话。

    听到这儿，忽然开口，声音沉得像从胸腔里挤出来：

    “我们在印度洋称霸百年，今天被一个中国将领堵在家门口羞辱。

    大英百年脸面，今天丢干净了。”

    没人接话。

    办公室里静得可怕。

    只有窗外泰晤士河的水流声，慢悠悠地，淌在晨光里。

    数日后。

    川北通往川南的山路上。

    山路弯弯曲曲，像条灰带子缠在山腰。

    拖家带口的难民沿着山路往南走，队伍长到望不见头。

    独轮车堆着棉被、锅碗，车轴吱呀吱呀响。

    老人拄着拐杖走在前面，步子慢，却每一步都踩得很稳。

    女人背着孩子，孩子趴在背上睡着了，嘴角挂着口水泡。

    一个中年汉子挑着担子。

    一头是半袋米，一头是小儿子。

    小儿子坐在箩筐里，攥着半个啃剩的窝头。

    汉子肩膀上磨出一道深红的印子，渗着血，却没停下歇脚。

    旁边有人问他从哪来。

    他放下担子，用袖子抹了把汗，声音沙哑：

    “重庆郊县的，走了快五天了。”

    那人又问：“重庆米价现在咋样？”

    汉子伸出手指，比了个数。

    “战前几块钱一斗，现在翻了快十倍。

    一麻袋法币，换不来几石米。

    粮铺天天喊售罄，谁知道是真没粮，还是囤着不卖。

    日子还能凑活过，可谁知道下个月又涨多少？”

    “那川南呢？”

    汉子拍了拍担子上的米袋。

    米袋鼓鼓囊囊，上面印着“西南军粮食供应站”的红印子。

    他咧嘴笑了，露出一口黄牙：

    “昨天刚进川南地界买的。

    平价，不限量，还是老价钱。

    你看这印子——正经官家粮站的。

    能吃饱饭，不用天天担心涨价。

    你说我在哪边活？”

    他重新挑起担子，迈开步子往前走。

    声音不大，周围人却都听得清：
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